Мелкой дробью рассыпался дождь...
барабаня в закрытые окна.
А по телу холодная дрожь.
И душа, как тряпица, намокла.
Что имеем - того не храним!
Дождь смывает остатки святого.
Если вдруг прилетит херувим,
все воскликнут: - А что тут такого!
Свидетельство о публикации №120041305288