Сколько масок с себя не снимай...

Помнишь, было ведь всё не так?
У еды был особый вкус,
Спор решался под звоны шпаг,
Получал по заслугам трус,
Пылью странствий манил рассвет,
Пах вечерним костром туман,
В башнях было полно принцесс,
Смертной казнью грозил обман…
А сегодня такой вот...мир,
Каждый сам по себе - творец,
Хоть и немощен, зол и слеп,
Воздвигает себе дворец,
украшают все  стены вдоль,
Барельефы и бюсты в ряд,
И портреты, с самим собой
В паспарту золотых висят,
Но несчастен творец, внутри,
И не дружит с самим собой,
И из башни, на мир, глядит,
Сквозь брони нерушимой, слой
И не может открыться миру
Мир ему не особо рад -
В иллюзорных мечтах погрязнув,
Новых требует он наград,
В ожидании восхищения,
В предвкушении похвалы,
Лишь моментами поощренья,
Он пирует в разгар чумы,
И один остаётся выход,
Впрочем, точно такой как вход:
Ждать, когда тот что скрыт за маской,
Все притворство с себя сорвёт,
Но ведь проще всего, позволить,
Маске выбранной - быть тобой,
Станет шлюха монашкой скромной,
Окунется в грехи - святой,
А потом вдруг поймут, однажды,
Вновь, пытаясь вдохнуть нормально,
Сколько масок с себя не снимай -
лишь одна пустота зазеркалья...