Тут гром лупил ударно ночью -
прибил к земле большой брезент,
рогожу, лиственные клочья,
обрызгав потом чёрный цвет.
А сверху люки, будто кнопки,
кривые шляпки от гвоздей.
Наутро высыпали робко
народы, в поисках вестей...
Но всё по-прежнему, как было,
лишь только стало всё темней,
поменьше трав и кочек, пыли,
корням душней и холодней.
Собачьи клады заровняли,
сгребли весь мусор дикарей
рабы, что так устало вняли
послам асфальтовых идей.
Теперь торчат столбы и знаки,
деревья-брокколи, кусты
и клумбы, как в бульоне накипь,
сторожек сонные посты.
Чернявый мир, бетон и стёкла,
а зелень, будто хворь, нарост.
Душа людей навечно сдохнет,
когда навек засохнет ость
последней тающей травинки,
какую, как бандиты, в тьму,
вновь появившейся новинкой
густого битума прижмут...
Битум
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120041311329
Свидетельство о публикации №120041311329
Рецензии
