Письмо

Где раньше мы играли, где обои, что встречали моё лицо,
Сворачивая вечер тентом с детским мечтами, да обо всём?
Мы спали так нещадно, а из будущего слали письмо с гонцом,
Но детский сон так крепок, а письмо заманили в камин с огнём.

И вот промчалось море не гнедых, а скорее седых недель,
И сон уже не крепок, зато крепок который его даёт.
И двери, что стояли стеной, пьяно падают с тех петель,
А нос сейчас проснулся, потихоньку запах гари распознаёт.

Нет в городе умельцев, что могли бы из пепла письмо собрать,
И мне ли удивляться, ведь не учат такому в моих краях,
Но если с дуболома взглядом прошлое в гости к себе позвать,
То можно прочитать общий смысл в гонца голубых глазах.

Нельзя назвать друзьями, нас с ним разделяет эпоха снов,
И он рискует щедро, бросив взгляд за мой столик под звон стекла,
Когда всё опустеет, разойдутся по домам от хмельных столов,
Меня ждут чертежи, и дай бог, соберётся опять зола

В послание детских лет,
Я жду, как ждёт астроном комет,
Звезду свою мне искать легко,
Вперёд, гонцами быть не легко,
Черёд не завтра конечно мой,
Весной мне пишут письмо опять,
Скакать! Письмо им отдать,
Звезда, вели мне вставать,
Я голову положу свою,
Письмо я отдам, и сам сгорю.