Унесённые жизнью, не ветром, в пограничных застрявшие швах,
облачаясь шелками и фетром, мы живём на чужих берегах.
Всё похоже: вода и деревья и сиянье вольфрамовых звёзд,
облака и бумага, и перья, и густое пыление вёрст.
Как они бесконечны те мили. Уходя, уменьшаешься в них
до невидимой точки, до пыли, как по ветру распущенный чих.
Исчезаешь, живёт только боль, шелестя по невидимым веткам
и приходишь одалживать соль к незнакомым счастливым соседкам.
И улыбка, как выжатый сок, под колючим натруженным прессом,
затеряется где-то у ног и расплющится собственным весом.
Время мстит и равняет уже, меня с осенью серой и поздней
и берёза стоит в неглиже, как душа, перед карой господней.
Унесённые жизнью, не ветром
© Copyright: Вера Салагаева, 2020
Свидетельство о публикации №120041209847
Свидетельство о публикации №120041209847
Рецензии