***
Мои тетради, как заплаканные кошки,
Глядят, мерцая взглядом, из углов.
Как птицы, собирающие крошки
С чужих пиров.
Я небом не дышу. Дышу землёю.
И вырастают под моей рукой
Слова, диктованные чьей-то волей,
Написанные лесом и рекой.
Я вижу словно будущее в прошлом,
И голос чей-то мне кричит : «Пиши!»
А ветер возится в пыли дорожной,
Шепча про первородный грех души.
Не всем стихам бы стоило рождаться!
Не тронут мир несвязанностью слов.
Но - сами продолжают появляться.
Глядят, мерцая, взгляды из углов.
Мои тетради...
© Copyright: Елена Брюс 2, 2020
Свидетельство о публикации №120041209028
Свидетельство о публикации №120041209028
Рецензии