Я на пенёк, нагретый солнцем, сел.
Про мужиков сороки две болтали.
На небе крестик кобчика висел
Из тёмной закалённой старой стали.
Тут небо – высоко, тут мир велик,
Не знаешь тут –
домой вернуться стоит?
Здесь где-то обитает Лесовик,
Он варит из травы лесной настои.
Да вон он – с папиросой Беломор,
На нём овечья длинная бекеша,
В оборванном кармане – мухомор,
Сор хвойный в голове,
короче, - Леший.
Хорош у Беломора аромат,
Но сам курю я только самосады.
Зашевелился в травке мелкий гад.
По сердцу мне и лешие, и гады.
Пожалуй, не бывает лучше мест.
С пенька я встал,
себе сказал: «Не стоит».
На небе покачнулся птицы крест.
«Пойдём, Лешак, из трав варить настои».
Тут благодать – одна душа окрест –
Лешачья, а другой мне и не надо.
Сорвётся с небосвода птицы крест
И мелкого в траве придавит гада.
На лесной опушке
© Copyright: Владимир Штеле, 2020
Свидетельство о публикации №120041207567
Свидетельство о публикации №120041207567
Рецензии