Intro Червь

НАЧАЛО ПОСЛЕДНИЙ РВЕНИЙ

Хронология краха поэтического энтузиазма - это конец моей роли как поэта. Сколько было мечтаний, целей, сводившихся к нулю. сколько было попыток реанимировать творчество, но всё пошло ко дну. Начало этой истории приходится на вторую половину 2018 года. Август выдался сложным месяцем творчества, ведь меня постоянно отвлекали пьянки и самоненависть.
Сентябрь вышел чуть ли не самым худшим месяцем за весь мой творческий опыт. Я понимал, что больше нет того человека, который хотел высказаться, донести мысль до людей и стать чьим-то кумиром. Я взялся за сборник из объёмных текстов, в которых я хотел доносить что-то "умное" и довольствоваться этим хотя бы для себя. Я забросил это дело после того как написал небольшой сборник из коротких и довольно посредственных стихов.
Продолжение этой истории происходит в январе, а дальше вы и сами поймёте, почему моё творчество подошло к концу.
Ха-ха, это правда я писал? Ну ладно, погнали!

***

Червь

П***й, где я - мне х***о. Всё старо, всё не ново. Люди словно техника Леново.
Мысли в голове - это не здорово, они здоровенны, как корова, блюдо из мозгов готово.
Хоть бы найти счастья след, сиять даже по утрам, как рассвет, а пока что это раритет.
Я не претендую, нет. Я уткнусь и выйду только на обед, а на обед как обычно бред(мой чёртов бред).
Я теряю землю под ступнями, сердца оказались камнями и всё сопровождается дождями.
Зато не с фейковыми друзьями, хлопающими ушами и искажающими ртами(взамен туплю часами).

Я словно обитаю на островке, давно витаю в своём мирке, с отшельничеством я накоротке.
Иду на поводке, смелость на крепком замке, а разум в крохе-щенке.
Я слышу смех, я слышу ор, шум помех и глупых ссор, вижу окна укромных нор.
Иду прогрессу наперекор, гниль сладка, как ликёр. Я ей смакую до сих пор.
-Что со мной, врач? Весть мрачна, словно грач?
-Ваш демон - ваш палач.
-Что ж, пусть голову отсечёт, ведь в теле лёд, горчица - тот же мёд.
Я не закончил сей полёт, смрадный помёт не покидает самолёт и дикий зверь салон мне рвёт.
Меня рвёт от лицемерных слов, от монотонности малых городов,от золотых куполов.
Рвёт меня в поэзии ведро. Творение как радуга пестро, там слоги и гусиное перо,
Тёмное зло, не добро. Это анормальное бюро, позитива в нём зеро.
В подвале взаперти леплю гадкое ассорти, вкуси и друга угости.
В лодке нельзя грести. Я как рыбка в сети, я червь, неспособный ползти.