Направо ли, налево повернуть...

Направо ли, налево повернуть
лесной тропою, коротко ли, долго ль...
Здесь не дано не оборвать свой путь
равно как Римом половодьем Волги.

Пред оком сосен, сомкнутых стеной,
достоинство несём, блюдём приличье.
Поверят ли? Не знаю. За спиной
конём троянским стынет электричка.

В зачатке день. Проклюнулись гурьбой
на косогоре первенцы прострела.
О, пух - пушком несмелым над губой -
весны спешащий выказать незрелость!

Как утренней росы слеза пресна!
И, раз уж тем земля обетованна,
парным, как в детстве, напои, весна,
меня досыта молоком тумана.

Всем нетерпеньем новизны уверь,
всей жизни жаждою, чей зов - что голос плоти:
сокрытый в каждом человеке зверь
в подушки лап невольно втянет когти

когда... Когда? Земля в чаду от дел,
оратаем - вся в сроках непреложных.
Пора - коросту сводит чистотел.
Пора - рубцует раны подорожник.

Пора, пора - и вот уже овраг,
не так давно черневший конским пахом,
крапивы свежей зеленью набряк
и огласился выщелками птаха.

И в этой спешке отрешённость вод,
и в них дерев застывших, впечатляет.
Им, уповавшим на ковчег иль брод,
так оставаться, в поисках отчаясь.

А по ночам, когда пустеет шлях,
и дол, и лес,- всё разом в одночасье,
произрастать, мерцая, на ветвях
высоким звёздам выпадает счастье.