Старая Вологда

За мостом, у заброшенной церкви,
где богатый вином гастроном.
Там кирпичный,потертый, и жёлтый,
над рекою стоит старый дом.

В доме том жил Рубцов когда-то,
говорят что он выпить любил.
Нет поверьте людей без изъяна,
в этом доме и я раньше жил.

Подоконник и окна на реку,
я сидел и смотрел в этот мир.
И запомнилось это навечно,
как зачитана книга до дыр.

Гулкий мостик понтонный напротив,
и портовый, усталый буксир.
Что же можно увидеть такого,
если так не изменчивый мир?

Те же женщины в речке полощут,
в той же проруби ,то же белье.
Ветер гонит пожухлые листья,
во дворе подметает моем.

Тихий дождик промозглый, и нудный,
каплет осенью, так же века.
Та же речка весной в половодье,
лижет, те же кусты, берега.

Там за речкой отходят "Ракеты"
от речного вокзала, и в даль.
Ах, как хочется вместе с ними,
уезжать, разгоняя печаль.

Белой молнией с гулом и свистом,
убегает по темным волнам.
И потом ещё долго качает,
поплавки городским рыбакам.

Вдоль реки, те же жёлтые зданья,
будто красок других в мире нет.
И смотреть на них вообщем приятно,
как окрасит их яркий рассвет.

А зимой как завьюжит,заснежит,
и пурга полетит по реке.
И сожмется тогда мое сердце,
по зелёным берёзками в тоске.

Эх,берёзки мои вы берёзки,
что купают листочки в ветрах.
Охраняют развалины храмов,
что лежат на крутых берегах.

Соловьи здесь пожалуй другие,
нету звонче поверь соловья.
Уж,какие рулады выводит,
голоском своим тонким звеня.

Но увы,не вернуть уж былое,
изменилось что было давно.
И осталось глотать в теплый вечер,
мне Кадуйское, с грустью, вино.