Сон

Мне приснилось – снова я весёлый, снова бодрый, снова молодой. Дышится легко – без валидола! – и не по пути с любой бедой. Снова манят дальние дороги и вокзалы тайнами зовут. Жизнь – пока ещё без эпилога – против ветра свой торит маршрут… Всё неглавное я посылаю к чёрту: впереди так много важных дел – гавани, огни аэропортов, всё, чего когда-то не успел.
Снова будет север жечь морозом, выжимая слёзы на ветру. Только эти выжатые слёзы я навечно памятью вберу, растворяясь в холоде свирепом, слушая далёкий шёпот звёзд, впитывая всей душою небо с метеорами наперекрёст. Реки, горы и лесные чащи враз собьют амбиции и спесь. Я людей суровых, настоящих повстречаю непременно здесь. Только эти люди чем-то нежны: и гитара летом у костра так звучит тоской в углах медвежьих – искренна, душевна и остра…
Запахи плывут костра и дыма. Полстакана спирта – радость душ. Это племя вечно одержимых, целый мир, волшебен и влекущ. Воздух синевою красит сопки. А с вершины – что за горизонт! По тайге нет даже малой тропки – нам по тропам топать не резон. Я туда, конечно же, уеду. Как давно уж я там не бывал!

Просыпаюсь под пушистым пледом, конченный уютом наповал…