Человек мне кажется порой
Примитивным самым из существ.
Рот ему заслонкою закрой —
И считай, что след его исчез.
Человеку волю дай — он весь
Изойдёт на слюни, чтоб сказать
Про себя, добавить себе вес,
Похвалить шпаклёванный фасад.
Человек, пристанище для дум,
Иногда не то что пустота —
Бесполезный мирозданья шум,
До предела злая глухота.
Человек, который своё «я»
Утешает обществу в ущерб,
Не иначе глупая свинья,
Обитатель каменных пещер.
Человек, чья речь всегда о нём,
Лишь немногим вежливей блохи,
Пьющей кровь как ночью, так и днём,
Только б донор духом был не хил.
Блоха
© Copyright: Александра Изотова 777, 2020
Свидетельство о публикации №120041109204
Свидетельство о публикации №120041109204
Рецензии