Вечерние тени играли свою игру

Вечерние тени
                играли свою игру.
Раб убежал,
                а красная лужа блестела.
Кровь иль вино
                растеклось на горячем ветру?
На Лысой Горе
                сняли распятое тело.
О, Прокуратор!
                Безрадостны думы твои.
Даже в лунную ночь
                тебе нету покоя.
Как ненавистен тебе
                пыльный Ершалаим!
И этот твой плащ,
                белый с красным подбоем.
Он всюду – кровавый,
                плоти истерзанной цвет.
Прав ли твой суд?
                Душа обмирает в тревоге, -
«Боги, боги мои!
                А может ,распятия нет?
И не было казни?» -
                Безмолвствуют боги.
Вечной мукой твоей
                стал безответный вопрос.
О славный Пилат ,
                нет для тебя избавленья!
…Так и бредут –
                Прокуратор и преданный пёс –
Лунной дорогой
                в поисках тщетных спасенья…

                09.04.07