Приезжаю и смотрю на наши скалы,
И на лица, постаревших земляков.
Жил бы отец, как аксакалы,
Заводил бы шуткой стариков.
Жизнь вся изменялась, извивалась,
Наш отец был чувственным в кругу.
На уста все с памятью вливалась,
Озарением, веющим в судьбу.
Ту походку с ростом столь высоким,
Узнавали люди за версту.
Всей душой щедростью истоки,
Наполняли звоны на посту.
Принимая близко, все родное,
Где с пригорки «Знаменка» видна.
И давление ставшею виною,
И борьба с болезней не одна.
С матерью за чаем мы листаем,
Фотографий, старых - не цветных.
Время с грустью часто вспоминаем,
Всю семью, знакомых и родных.
Веет ветер с наших древних гор,
Зеленью встречает нас настрой,
Окрылённой аурой весь узор,
Сад наш с остановкой - ждёт домой.
****
2015
Отцу
© Copyright: Нурлан Ибраимов, 2020
Свидетельство о публикации №120041107357
Свидетельство о публикации №120041107357
Рецензии