Музе

Душа поэта умирает,
В утиль стихи! Талант простужен.
Никто, наверное, не знает...
Он музе все, но ей не нужен!

Про горы, волны и рассветы,
Касанье рук, прямые взгляды...
Он глупо сочинял сонеты!
Она смеялась - ведь не надо!

Забыл родных. Сплетенье улиц...
Все для нее - душа родная!
Она одна...другие лица -
Зачем они в преддверьи рая?!

...Сегодня солнце, по-другому,
Взошло, и, обогрев поэта...
Дало понять - служи другому -
От твоей музы нет ответа!


Рецензии