Потолок

Пора бы ложиться спать, только я никак не усну.
Сквозь меня по маршрутам любви снова песен составы идут,
Непонятные, может быть, многим из тех, кто не чувствовал космос в виске,
Но простые, как полночь и пять папирос и как трещины на потолке.

Пора бы пойти ко дну, только я, не умея, плыву,
Вспоминая лишь утром, что сон происходит со мной наяву.
Удивляясь, как будто впервые, тому, что верны и покорны руке
Струны древа великой вселенской любви, что растет на зыбучем песке.

Пора бы закончить спор о значении странных времён
И понять, как друг друга узнать в мире новых священных имён.
Разгадать попытаться в себе наконец тайну спутанных внутренних троп
И успеть, досылая в патронник патрон, прокричать хоть и мысленно: "Стоп!".

А пока не кончился день бесконечный под номером семь,
Можно просто смотреть сквозь даль, наблюдая как движется тень
От похожих на вату коней-облаков, достигающих сути всего.
Быть довольными тем, что у нас уже есть, и поверх не искать ничего.

Пора бы закончить петь, но не кончился уголь в углу.
В топку сердца ищущих дом я его забросить смогу.
И, когда разгорится священный огонь, я уйду, как пришел, налегке,
Захватив только полночь и пять папирос в сетку трещинок на потолке.


                Зарайск, апрель 2020