Полотно

Перед глазами старым грязным полотном,
Той самой меткою на шее,
С которой ты идешь, но от которой не ушел,
Но так бы от подобного уйти хотел, давай честнее.

И вот за чьим-то кухонным столом,
Среди прокуренного сонного пространства,
Периодически ты цедишь разговор,
И узколобы продолжают ухмыляться.

И с этих отфильтрованных чужих тирад
Уже тошнит, но все следят за языком,
Ведь лишнее здесь станет поводом для драк.
О том, как жить здесь не учить, оставим на потом.

Но  если срежу я твое мясистое лицо,
Оттуда выльется лишь грубо пустота,
Что превратила жизнь в единый сон,
В котором душно так среди людей и у костра

Здесь так же холодно и так же в легких гарь.
Я хорошо знаком и можно было впитывать бы тупость,
И так же быть успешно вписанным в букварь
Этой ущербности и правильных напутствий.

И почему нам так темно среди людей?
Я долго верил – если выдернуть из стада,
Как дверь в коррозии снимать с петель,
То в каждом внутри станет больше хоть на граммы.

Но это было так наивно много лет назад.
И это было опровергнуто и в днище слито.
Мне это полотно мозолит вновь глаза,
Как будто всю эту мазню печатал принтер.