Будни поэта

Проходят дни, мелькают ночи,
Манит рассвета чистота.
Так тяжело – ни тем, ни строчки,
Тетрадь предательски пуста.

А чувства с каждым днём сильнее,
И вихрем кружится волна
Эмоций, чувств, и тем больнее –
Душа по-прежнему полна.

Сказать пора, писать наброски,
Но нет начала и конца,
Слова сухие, словно доски
У обветшалого крыльца.

Как птица вылетела муза
Согреться в тёплые края,
Она легка, не держит груза.
А как же я?

А я всё бьюсь, как бьётся рыба
Пересыхая без воды,
Непробиваемая глыба –
Мои напрасные труды.

Неуловимый лучик света
Сквозь пальцы ускользает вновь,
А я всё в поисках ответа,
И слов, что будоражат кровь.


Рецензии