Пожить без рифм порою очень хочется.
Устал словесный я плести узор.
Приговорён пожизненно я к творчеству,
И в силе будет вечно приговор.
На сцене жизни и актёр, и зритель я
В одном лице, -
рассудочная кровь.
Зачем рождён на свет я сочинителем,
Что отнимает запах у цветов?
И даже в те мгновенья сокровенные,
Когда от лепета бросает в дрожь,
Шлифует мозг конструкции сонетные
И подбирает рифму к слову «рожь».
В палате-лотерея с крупной ставкою:
Кто утро встретит, а кому-каюк.
И сердце ночью так надсадно чавкает,
Что о душе, о вечном думай, друг!
А я блокнот нащупал под подушкою,
И вкривь, и вкось пишу я в полутьме.
Потомки не простят мне малодушия:
Поэму надобно закончить мне.
Речей о небе, о земле не хочется:
Земля и небо мне дороже слов.
Но вот Рембо порвал навеки с творчеством-
И стал бесцветным, в Лету канувшим, купцом.
Жалоба уставшего стихотворца
© Copyright: Юрий Захарович Тимашев, 2020
Свидетельство о публикации №120041103675
Свидетельство о публикации №120041103675
Рецензии