я не очень

Мне от чего-то грустно
В этот седой и промозглый вечер.
То ли на сердце пусто,
То ли я чувствую, как изувечена.

Горечь сидит внутри,
Как души болезнь -

Тянется к горлу, подступает к глазам,
Думает, что я дешёвая проститутка,
Но я не сдамся и я не дам!

Меня валит куда-то тоскою в пропасть,
Книги на полке читают проповедь
О хорошей поэзии, чистой любви и смысле жизни,
Что их слова, когда передо мной мертвый поэт, и он не выжил?!

Говорит: "Выпей со мной, Таня,
Я так устал от этих душевных скитаний!
А как там сейчас в Рязани?
Мой клён срубили, или оставили?

Налей мне в новую кружку, Таня.
Эта вся до краев полна слез
За жизнь мою буйную, но печальную,
И за то, что уже не бросит в дрожь."

И плакался мне поэт полночи
Про любовь, про когда-то любимые очи.
Говорит: "Хочется очень
Жить,
Но нет
Мочи".

Сижу, прибитая к креслу строчками,
Я прожилА каждую его точку,
Я выпила спирта литр, лишь бы быть точь-в-точь,
Как Великий поэт России,

Но я

Не очень.