***

Будто выверен каждый вздох,
Срепетирована печаль,
А в партере скучает бог:
Со сценарием налажал
И теперь ему нас жаль.
Только он не седой ворчун,
Что придумал людям мораль,-
А теория он струн.
Не оценит никто слёз,
Наших музык, литератур.
Нет души, только космос
И тристес дюрера тужур.


Рецензии