а кто мешает

    -А КТО МЕШАЕТ
Мешают творчеству поэты прошлых лет.Они в сегодняшних реалиях присутствут.Шатаются по улицам незримо.Шуршат в осенних парках желтою листвой,как строками стихов,заполнившими память.И кажется,они качают головами,на современные творенья глядя ,как будто в чем-то нынешних нас уличают...И по весне один из них привычно выставляя первым раму,особенно надоедает всем.Как будто  сам я с выраженьем вешних чувств непозволительно для современных темпов опоздал.
Пойду зимой,как в старину по околодку, - так буря мглою сразу небо кроет и вихри снежные запудривают мозг.Сверну с дороги к лесу,чтоб укрыться от бури всех написанных стихов,увижу как мороз проходит воеводою.Я знаю наперет,что  счет ведет он своему богатству.Что  спрашивать его , какое там тысячелетье на дворе ещё бродить он собирается.Он вечен здесь,как в  чащи заблудшие души волков.Я, чувствуя,что оказался в узком промежутке и что лицом к лицу лица не увидать, опять бегу,как обезумевший, и к городу от этих передряг скорей свои стопы я направляю.А в нем,как в затиранившем все села монстре,кричат огромные дома о том,что этот мир тюрьма.И адище города разбилось на тысячи мелких адков.Не в силах перенести всё это
я, с сонмищем своих стихов подмышкой,бросаюсь в близлежайшую аптеку.Ведь сердцу хочется  покоя,а в этом как известно,помогает примитивным валидол .И вот уж :улица ,фонарь,аптека.И Блока тень шевелится у самого киоска для газет.Он что-то, мнится мне, читает... из нового, быть может.Но что там нового:всё написали много лет назад .И нынче в воздухе летают только фраз обрывки,осколки строк и пережитки мыслей.
Где собственную отыскать неповторимость?В каком далеком уголке не хаживали прошлого пииты , не протоптали все дорожки к истинам? Не посетили хоть каких-то неудобных заведений?И не заметили в рассеянье  пусть маленьких явлений жизни,чтоб описать хоть что-нибудь потомкам их осталось.Дотошные,они использовали все сочетанья слов.Как собиратели духовной пищи,  в лукошки -  в многотомье книг -  они сложили все дары  родного языка, с планеты  всё словесное богатство умыкнули.
 Брожу я по пространствам улиц,как будто потерявший
ценную вещицу.Смотрю под ноги:не завалялась ли где никем еще неприменяемая рифма,как бомж,заглядываю, в окурочную урну:вдруг там эпитет целый  - ёще не измусляканный в употребленье трафаретном..А где ещё найти слова свободные от поэтических влияний?
По сторонам я озираюсь и в небо безучастное смотрю,и голос муз,мне адресованный, никак от шума общего не отличу...