Голосами разными как сосуд наполнюсь я

Тишина разбужена лунным киселём,
Мельхиором звездным, луч пролез в окно.
Ночь. Библиотека. Но светло, как днём.
Писатели, как прежде, заводят разговор.

Засиделись днями, на пыльных стеллажах,
Наслаждаясь вязью в написанных  строках,
Творческие души устали в немоте,
На полках и в архивах никто  не усидел.

Помечтать выходят на лунную дорожку,
Обсудить былое, рифмы подобрать,
И поспорить вместе долго и дотошно,
После с упоением   совместно почитать.

За ними  наблюдаю, присяду у окошка,
А слова поэтов – словно пастила,
Запахом ванили в ягодных лукошках,
В глубь души проникла, корнями проросла.

Поэты словно птицы, волшебными крылами
В ночной тиши летают, и счастье раздают,
Сонетами, стихами, (так сложено веками),
В жизни нашей сложной  создают маршрут.

Мудрые писатели спокойными речами
Звуком слова тихого разожгут костер,
Светом пропитаюсь,   яркими огнями.
Слова жизнь разбудят: закипит ключом.

Приводя в гармонию мысли и иллюзии,
Прекрасную симфонию, пытаюсь ухватить,
Заразиться  запахом,   породнится с музами.
Чтобы днем на полках, с поэтами дружить.

Голосами разными, как сосуд наполнюсь я:
И росой умоюсь, и напьюсь дождя,
В землю  войду зернами,  сквозь дороги торные,
Притворюсь, как будто вовсе не спала.

07.04.2020