Столице

Я любила тебя каждый день... Там... Давно.
Я любила тебя... всю мою - до ниточки.
Жизнью было моей, то и дело в окно
За тобой подсмотреть сквозь москитное ситечко.

Я прекратила любить... Отложив на потом.
Времени нет... Ты поймёшь... И ещё успею ведь.
И неудобно теперь встать перед тем же окном
И то что раньше сказать... Теперь поверишь ли?..

 ...Я люблю и вижу в тебе себя...
 А в себе - душу, свет твоих окон.
 И каждый третий радостный снег декабря,
 Маршрутов автобусных призрак-волокна...

 И твоих суматошных ларьков
 Просмолённые светом журналы...
 И на рынке трезубец рядов -
 Где от швабр, через творог... и к салу.
 
 Я люблю твои двери метро...
 Полыхающие как простыни -
 То зовущие жарко-тепло,
 То холодным железом в кости мне.

Все твои фонари на асфальт;
Магазина, машин перепев с светофорами.
Ветер сепией сделавший площадку, дома -
Дипломат от дождя уже скоро-скорого...

 Я люблю как бежали домой
 Под дождя тонко-струйками топкими.
 И как пряталась я от него с головой
 В молоке с кукурузными хлопьями.

 Я люблю, не могу не любить!..
 Эти улиц тубы заснежено-тёмные...
 Я сама заставляя себя на время забыть...
 Себя не узнавала от того что не помнила...

Я перестала... Спеша, отложив на потом...
Ты не винишь... знаю... знаю, я... Плачу?.. Нет, нет...
Ты всё понимаешь...хорошая, ждёшь, а я...н-нет не о том...
Я у себя - не тебя... забирала спеша своё самое главное...