В ночи не скрипнет дверь,
Не разожжёт очаг пропащий путник.
Нет времени теперь
И в голове усталая печаль.
Без имени был зверь
Теперь же он ещё один, преступник,
Навязчивая тень,
Которой ничего уже не жаль.
Пусть за окошком завевают ветры
И бренди недопитый на столе.
Уже не тот, но кажется, что где-то
Ещё находится хорошее в себе.
Родное. Может, золотого смеха
детство,
Сон под высокой кроною дерев,
Иль первая любовь - приятное соседство,
Которая мелькнула, улетев.
Или протяжный вой его ищейки,
Того, который гонится за ним?
Иль лязг цепей о дно кирпичной
клетки,
Который гениальный ум его вершил?
Да, это всё о самом том знакомом,
Который не даёт покоя снам.
Он снова пьёт, и вот проходит комом
Паршивый непокой, хвала богам.
Задёргивает шторы, свечи гасит,
Сквозь темноту ещё проходит звук.
Быть может, это дождь по крыше -
вальсом,
А может длинных пальцев ровный стук.
Мориарти
© Copyright: Татьяна Толстоброва, 2020
Свидетельство о публикации №120040908955
Свидетельство о публикации №120040908955
Рецензии