Руку на пульс, холодные пальцы надавят под челюсть в шею.
И в коротком отрывке миров, что осветит тусклый свет фонаря,
Я ищу в этом ритме дыру, что ничем ты зашить не сумеешь.
Я ищу эту странную область, в которой лишь призрак тебя.
Числа нас не простят. Поиграешься с ними, но толку.
Их бескостный язык слишком быстро затянет петлю.
Это все раскидает нас, растащит на баррикады фронта.
Я в итоге вернусь, если заживо не сгнию.
Сохраняю патрон, резко дергаюсь в быстром свете.
И мучительно спать не дает каждый сторонний звук.
Руку на пульс, вой собак и холодный ветер.
Часы в темечко давят и просят нажать на спуск.
Слишком жадно. Слишком жадно ты ищешь больше.
И когда ты не можешь найти, это рвет каждый раз больней.
Я умру, ища способ, но я знал, что уже прикончен.
Баррикады оставят в подарок тебе на спине мишень.
Руку на пульс
© Copyright: Майк Блэк, 2020
Свидетельство о публикации №120040906953
Свидетельство о публикации №120040906953
Рецензии