Здесь чувства превращаются в стихи...
Нет, не слова, что часто не легки,
А шёпот, еле слышный, лёгких грёз,
Соком истекших по весне берёз,
Едва заметным всполохом звёзды,
Упавшей на обычные листы,
Разлившись в тонких струйках этих строк,
Которые придумать кто-то смог.
Немного таинств достаётся нам,
Гуляющим по ватным облакам,
Страдающим от холода дождей,
Что в слякоть погружают лучший день
И в его грусти, некогда святой,
Купается мой мозг, едва живой
Глотком последним вычурного сна!
В котором сохнет мокрая весна...
Есть множество меж книжек записных,
Хранящихся в потайных кладовых,
Куда приходит бренная душа
Чуть отдохнуть, на жизнь обречена...
09.04.20.
Нет, не слова...
© Copyright: Дрюнь Куул, 2020
Свидетельство о публикации №120040906470
Свидетельство о публикации №120040906470
Рецензии