Жил да был один поэт

Жил да был один поэт,
То ли весел, толи нет,
То ли зол на целый свет,
То ли просто…
Откровенно говоря,
Жизнь избороздив зазря,
Он взял и бросил якоря
На погосте.
И уселась на надгробие души
Смерть к нему, седая пошлая старуха,
А с того света хоть пиши, хоть не пиши,
Да хоть ты пой, да хоть пляши –
Плевать, всё глухо.
Но воскрес поэт и жить решился заново.
Каждый день он брал билет на фильм Рязанова
И культурно так подрос и возмужал,
Будто сроду в стельку пьяным не лежал.
Но культурным жить сложнее – это факт.
Ум и совесть – два инсульта и инфаркт.
И вот снова на надгробие души
Смерть пришла к нему вопросы разрешить –
Что ж ты бегаешь, поэт,
На тот свет как в туалет,
Или проездной билет на посмертие,
То ль ещё какой мандат
 Кто-то выдал тебе, брат?
Но талант твой слабоват против Смерти.
А поэт вновь при своём остался мнении
И родился снова в третьем воплощении,
И решил жить на особый манер –
Взял и выстроил себе монгольфьер.
Полетел он над землёй
И людскою суетой,
Сам отныне не мирской,
Хоть и грешный.
Он с небес стихи читал,
Грохоча на весь Астрал
Рифмой свежею и мыслью нездешней.
Слог стелил ему Путь высоко,
И Смерть в бессилии в след трясла кулаком.
Так давайте же поймём на примере,
На поэте и его монгольфьере -
Что вот этот вот поэт,
А ты нет,
Тот известен на весь свет,
А ты нет,
Этот вовсе президент,
А ты нет.
Да наплевать,
Ведь ты же помнишь завет –
Что лететь должна душа
Как большой воздушный шар
Потихоньку, не спеша
В гости к Богу.
Там лететь недалеко,
Да только очень нелегко
Ничего не брать с собою в дорогу,
Но иначе нипочём не взлететь,
И лучше всех об этом ведает
Смерть.