В моей отчизне даже в лучшие года
Я не был в жизни этой счастлив никогда.
Мне лишь казалось, что душа моя поёт,
А это был анестезирующий лёд.
Лишь он оттаивал – и появлялась боль.
И понимал я, что я шут, а не король,
И мне позволено кривляться и шутить,
Дабы пинком в любое время укротить.
С годами радости всё меньше и у тех,
Кто знал и ласку, и свободу, и успех.
А что же мне-то убиваться от того,
Коль я не помню из такого ничего?
Ну, ничего, – себе я нынче говорю.
И по-иному на минувшее смотрю.
Когда бы нежила судьба меня, храня,
То и не вышло ничего бы из меня.
Тяжёлый крест нам облегчает борода.
Но для оркестра не кончается страда.
И прозревает не мятущийся мудрец,
Когда бросают в яму мяту и чабрец,
Моё застынет тело с ликом восковым,
На этом поприще усталым постовым.
И кто-то примет не последний этот пост,
Взойдя беспечно на невидимый помост.
2020
После наркоза
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120040904925
Свидетельство о публикации №120040904925
Рецензии