Дребедень, ты моя, дребедень,
ты сочувствия ищешь, но вряд ли,
голытьбе не подам, бедноте
и тебе не стоять где-то рядом.
Дожуёт жизнь последний листок
календарный, по миру распустит
пепел, рак грустно свистнет в свисток,
тенью лягу на капища пустошь.
То потом, ну а нынче лапшу
аккуратно на уши развесив,
ты про Будду поёшь и фен-шуй,
про дороги и дряхлые веси.
Дребедень, ты моя, дребедень,
я сегодня тобою не пьяный.
Нет, не пропил последний мой день,
поищу свет в спасительной пране.
Прана
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2020
Свидетельство о публикации №120040904892
Свидетельство о публикации №120040904892
Рецензии