Под окнами вечер, стемнело.
Багровой, кирпичную бронью,
Вонзились дома в его тело,
Залился туманом как кровью.
И ранней луной зацепился,
За кромку покатую, крыши.
В тумане, что с неба спустился,
Машины как серые мыши.
Пятна жёлтых фонарей,
Делят землю на пунктиры,
Теплом чугунных батарей,
Согреты старые квартиры.
В сером фоне, весть плохая.
Уже в подъезд закралась.
И утро грустное, вздыхая,
Зря прогнать её пыталась.
Плохая весть пробралась всюду,
Об этом в мире говорили.
Три в Белоруссии Иуды,
Страну большую развалили.
На утро, после преступления
© Copyright: Борис Клюшин, 2020
Свидетельство о публикации №120040904499
Свидетельство о публикации №120040904499
Рецензии
