Поет ребенок

Я возвращался по кварталу темно-синему
Туда, где, видимо, останусь навсегда.
Три сотни метров от названия магазинного
К подъездной двери, что всегда ответит "да".

Тот путь изучен мной недолгими прогулками,
Дойду вслепую, хоть сирены заорут:
Ведь здесь домами, как волшебными шкатулками,
Открыт лишь мне ежевечерний тот маршрут.

И вот иду я между детскими площадками,
Где молодое поколенье не унять.
Они промеж собой беседуют загадками,
Что кроме них, и никому не разгадать.

И парень лет пяти под нос себе мурлыкает,
Спросил: "Дружище, ты о чем таком поёшь?"
Он с интересом посмотрел, ногами дрыгая -
"Да о тебе же, дядь - ты так смешно идешь".

Я усмехнулся про себя - и вправду весело:
Пузатый дядя медвежонком по двору.
И тут усталость все же малость перевесила,
Включив обычную осеннюю хандру.

Но вдруг подумал я: нет разницы, наверное,
Как много лет ты жил, себя губя,
И настроение почему такое северное,
Когда поёт ребёнок песню про тебя.

И пролетело время, сколько лет - не помню я,
И шаг все медленней, и волосы редей.
Но до сих пор покоя не даёт мелодия,
Когда-то спетая мне кем-то из детей.

Пусть неоплаченных долгов уже немерено,
И мысли страшные все чаще мозг свербят,
Но ты идешь своей дорогой так уверенно,
Пока поёт ребёнок песню про тебя.