Каждый жизнь сам себе выбирает,
Это правда,но вот в чем беда.
Мы живем,или в сказку играем?
Суть понять нам мешают года.
Повзрослев ,не становимся лучше,
Но "трезвея"от прожитых лет.
Жизнь становится вроде получки,
Без которой тебя,будто нет.
Оглянулся назад,я однажды,
На дорогу,на смятый ковыль.
И вдруг понял,что шаг мой был каждый,
Поднимал только мелкую пыль.
Для чего жил тогда.Я не знаю,
И теперь здесь,почти на краю.
Я живу,или так же играю,
В одинокую сказку свою?
Каждый жизнь сам себе выбирает
© Copyright: Евгений Ткачев, 2020
Свидетельство о публикации №120040910270
Свидетельство о публикации №120040910270
Рецензии