Однажды в феврале

Мело всю ночь, и ветер выл свирепо,
и страху на неспящих наводил,
казалось, что февраль, восстав из склепа,
по саду в белом саване бродил

и, стряхивая скорби и печали,
нам напоследок снега сыпанул.
Метель волчком вертелась по спирали,
заглаживая крыльями вину,

как старую незажившую ранку
на теле оголившейся земли,
и лишь на утро скатерть-самобранку
в саду усталый ветер расстелил.

А воробьи, повёвшись на мякине,
в конце зимы изголодавшись вкрай,
нашли свой рай, рассевшись на калине,
не замечая, как прикрыв сарай,

хозяин чиркает лопатой, разгребая
намётов снежных пышные стога
и, как телёнок, сука алабая,
играючи, бежит к его ногам...

Ей снег - восторг, ему бы - поскорей
работу выполнить и к жёнушке под бок,
к той, что, живя за тридевять морей,
приехала распутывать клубок

своей судьбы, с его переплетая
по ниточке, по петле, по стежку...
Зима. Сугробы. Понемногу тая,
снег, растворяясь в собственном соку,

сойдёт на нет. И будет просто жаль,
как и всего, что было, но исчезло...
Ну, а пока, постукивая жезлом,
крепчая , править силится февраль...

Художник Надежда Ильина