Танго у моря

Сочинять стихи об Одессе?
Ей-богу пошло...
Рифмовать неизбежно с «Пересыпь» –
Да сколько ж можно?

В захолустья оправе жемчуг
Имен, событий,
Разомлевших волн, что блестят и плещут,
Легенд и былей.

Да и сами ноги вовсю шагают,
Пути разметив,
По одной, живой и уж ставшей старой
Мечте-легенде –

Где обнялся Гилельс в «каденцах» сложных,
В лихих пассажах,
С божьим чудом, чье имя Ойстрах...
Где был отважен

Вдохновенный потомок мавра
(Арапа ль, негра?),
И окажется гений русский в венке из лавров
В корнях евреем,

Где стрелял не Бабель (в него стреляли
В судьбы итоге).
Где парят купола с крестами,
Поют о боге,

Про него ж бормочут старые синагоги,
О нем мечети,
Чертят как знаки устланные пороги,
И как не верить?

Однако – о нем, и быть может больше,
Без слов и звуков,
Расскажут блестящее в море солнце,
Подобный луку,

Или же древней, из скифских гробниц оправе,
Изгиб залива,
Уходящие в бесконечность дали,
С отливом синим.

Особняк князей укрывает собой трущобы,
Будто отец – детей.
Улиц сети – от рынка до самой оперы,
Прямо к ней.

Высокое с пошлым сплавлено, перемешано,
Застыло в одном –
Чуде странном у моря, сравненном с жемчугом,
Увы – не моем.

Гармонист играет у Дюка... Тоскливо, слезно...
И сердце рвет.
Звуков танго принял Приморский
Не бег, полет.

Об Одессе – одно лишь танго,
Ей богу ж, вот!
В ритме, хромающем в долях, странном,
Что вдруг придет,

Зазвучит в глубине, накатит –
И строки льёшь,
Их боясь растерять, растратить,
Пока бредешь.

По Приморскому, дальше – к опере,
И опять –
Дюка ль, лестницу, вид ли на море
Обнимать.

В ритме танго чтоб с ними слившийся
Всей душой,
Стать как будто бы лет лишившимся,
Тем собой,

Что когда то был полон силою,
И стоял
Перед жизнью как чистой книгою,
В ней писал

Все казалось, что только «набело»,
На века…
Те года будто ливнем вымыло...
А пока

Над видавшей немало лестницей,
И в строках,
Льется танго мое с Одессою…
Пусть же так!

20 июля 2019 года, Одесса.