Над головой неотступно висит
Бессонницы тяжкий молот.
Мрак поселился на Белой Руси
И холод, холод, холод…
Под топором пали ветви берёз.
Болью покой расколот.
Северный ветер пронзает насквозь.
И холод, холод, холод.
Судьба занесла на крутом вираже,
Упали на месте голом.
Жизнь замирает в остывшей душе.
Холод… Холод… Холод…
26 мая 2004
Свидетельство о публикации №120040809359