Тонем ,манит нас болото..Вертим тощей головой.
Мы не соколы - пехота .Нам тонуть ведь не впервой.
На заклание строем ,- стадо..Шею подставляем ,бок.
В мире морок и торнадо..С упоением ждем свой срок..
Подло атакует вирус. Азазелло варит крем .
Бегемот зажег свой примус.Тени ждет к себе голем.
Жизнь как студень - как болото. Снится только нам покой.
Бедный мой народ измотан.К плахе движется толпой.
Ждет коней и ждет награду. Стоны ,крики : Пощади !
Думу нашу , но не Раду , ждет народ на площади.
Демон кружит среди теней..Нагоняет страх средь лжи..
Ищет жертву средь мишеней - средь своих и средь чужих..
Выбран день - трепещет жертва . Буря просится в окно.
Мир так глуп без совершенства ..Бес колдует над панно..
Тонем..
© Copyright: Фарат Закиров, 2020
Свидетельство о публикации №120040808572
Свидетельство о публикации №120040808572
Рецензии