***

Ветер тихо играет листами берез.
Соловей ему вторит из чащи.
У дороги, заросшей травой, старый воз.
Из него - звук гитары гремящий.

Я закрою глаза.
Струны ясно звенят,
Вторит голос им сильный, лихой.
О войне о проклятой поет мой солдат.
Едет с фронта в деревню, домой.

Ох, не весел напев, свежей кровью налит,
Болью страха несбывшихся снов.
Острой шашкой слова. Словно Смерть говорит
Горой срубленных, смятых голов.

А над нами разлита небесная гладь,
Под леском вьется змейкою реченька.
Мне б забыться на миг, обернуть время вспять,
Хоть на миг вновь проснуться беспечною!

Без забот пробежаться по нежной траве,
Ноги в клевер небрежно зарыть,
Вновь нагнуться вплотную к горячей земле,
В поле летнем работать и жить.

Но назад нет пути. Не вернуть жеребцов.
Нет конца у печали отца.
Сын лежит твой теперь среди черных холмов.
Не признал в гуще битвы лица.

Слезы каплями с щек. Песнь срывается в крик.
Мое ржание тонет в реке.
Ветер стих. Соловьи умолкают на миг.
Дол и лес растворились в тоске.