Моне молился на закат,
цветы его срывал.
А умирал он как солдат
под грудой одеял.
Он улыбаться перестал,
вдохнул зелёный мрак.
И улетел он в Кыргызстан,
где всё - трава и мак.
Порой какой-нибудь ырчы,
идущий по лугам,
услышит - радостно фырчит
забавный старикан.
Склоняясь к чистому холсту,
фырчит французский Клод,
а возле - маки за версту
от горных звонких вод.
И Клод кыргызу говорит -
Un ange, как ты хорош!
И хоть вокруг жара горит,
того бросает в дрожь.
Какой-то странный холодок.
Фигурка так бела.
Над сединою - уголок
пушистого крыла.
Мигрант
© Copyright: Из Бургоса, 2020
Свидетельство о публикации №120040807617
Свидетельство о публикации №120040807617
Рецензии