цикл Вирус
Нет не бывает ночи в сотни лун.
Не повергает горе нас в пучину
Неправедных несправедливых мук
В рождении уродки похотливой.
Кроили оспы лица горожан,
Чумная тень скиталась по дорогам,
Могилы рыли, по тифозным вшам
Справляя тризну саваном убогим.
Шагала язва, упирался мор
В пустынные провинции Европы…
Испанка обескровила народ,
Что для войны не оставалось крови.
И что мы видим? Новый Вавилон?
Пришествие Христа? Иудин пасквиль?
Чело украсив тысячью корон
Явился вирус, оголтелым лязгом.
Проходит всё. И эта мреть пройдёт.
Так было под луной, да и под солнцем
Во все века, что плыли над землёй
Безмолвные, но праведные звёзды.
Так будет и теперь, поверь уж мне
Уставший от безумия читатель.
Нет, не бывает ночи в сотни лет,
Бывает свет и мир любви и правды.
Всё проходит. И это пройдёт.
Царь Соломон.
К4
© Copyright: Луиза Мессеро, 2020
Свидетельство о публикации №120040804492
Свидетельство о публикации №120040804492
Рецензии