Не плыть, а скользить бы

Не хочу говорить с подоплекой,
Оставляя единым намеком,
Заставляя лишь сердце чуть ёкать,
Засыпая под колкости Гёте.
Не хочу раздуваться в передней,
Не в своей и никак не в соседней,
Ведь сегодня лишь палец мой средний,
Заставляет хоть чуточку верить.
Не желаю остаться навечно,
Ведь хватило же столько осечек,
Болтовней я насыщен, как гречкой,
Собираю застолье, как вече.
И в смятении, словно в опале,
Разотру свои старые грани,
Оперирую словом, как Равик,
Только я не хирург, не писатель.
И тем более, я не мыслитель,
Мне хвалило подобных событий,
За окном ведь не Гомель, не Витебск,
Мне по жизни не плыть, а скользить бы.
Но все соткано в лучшем убранстве,
На душе толи тишь, толи распри,
Я собрался в дорогу бы наспех,
Но мешает то камень, то аспид.
И я вышел бы за горизонты,
Но вокруг не живые колонны,
И я смог бы, ну да, я же смог бы,
Только мне все милее погосты.
А в ушах раздаётся лишь госпел,
Я бегу в свой придуманный остров,
Не мерещится чей то там монстр,
Я хотел бы вам спеть словно Осборн.
Но я слышу свой целостный отклик,
На душе как вельветовый кролик,
Разрывает всю плоть, будто ростбиф,
Зазывая на грех иль на подвиг.
И ещё раз, пишу без намёка,
Без каких то там лживых упреков.
На плечах ужаснулась веревка,
Я порвал её гневом и рёвом.
В моей жизни всегда по наитию,
Без каких то там кровопролитий,
Я тяну себя дохленькой нитью,
Мне по миру не плыть, а скользить бы.