Поэт

Поэту в себе

Я чуть было не вступил в какашку,
И мотор меня задел, урча.
А я шёл красивый – нараспашку,
В новеньком пальто из чесуча (*)

И стихи слагались – об Отчизне!
Будущности мрежил силуэт.
Надо быть внимательнее к жизни,
Если называешься – Поэт.

(*) Автор в курсе, что правильно – «из чесучи», и вообще пальто у меня, похоже, драповое, но зато какая рифма!

Поэт вне себя

...И седой, а с какою-то сальностью,
Но легко ты не думай о нём –
У него отношенья с реальностью,
Как у пули дум-дум со слоном:

Просвистит головёнкой порожнею –
Недотыкомка, мелкий бесок –
И большое, красивое, сложное
Вдруг осядет на ржавый песок.

Поэт не в себе

Сегодня я ушёл. Куда, и сам не знаю.
По улицам брожу, витаю в облаках.
Смотрю, как серый день трамваи прошивают,
И барышни снуют на сбитых каблуках.

Захлопнется щелчком коробочка резная,
На улицах зажгут вечерние огни.
Сегодня я ушёл. Куда, и сам не знаю.
Пожалуйста, меня сегодня догони.