И повели меня, но без креста...
И я три раза падал, спотыкаясь.
И мать - лицом как будто мать Христа,
Шла вдалеке и плакала, стесняясь...
Вот девушка мне бросила платок...
В глазах её испуг, любовь, смиренье.
И я утёр с лица и кровь, и пот,
И промокнул разбитые колени...
Я что-то ей сказал... Но где мой крест?
И нет венка - чело моё свободно!
Я слышу недовольство и протест:
Вот крики, вопли - это гнев народный:
«Куда? За что! Ведь он не Иисус!
Где тот, кто назывался Сыном Бога?...»
Толкают в спину... - Я не обернусь! -
Я так и не прошёл Его дорогу...
Что «Виа доллароса» мне простому?
Что я искал на той Земле Святой?... -
Мой сон пропал, я оказался дома
В одной постели с любящей женой.
Наверное она меня толкала,
Когда храпел... Что я ей мог сказать?
Она была там тоже, и искала...
Но что кому положено искать?
Но что кому положено искать?
© Copyright: Александр Буга, 2020
Свидетельство о публикации №120040803887
Свидетельство о публикации №120040803887
Рецензии