Он каждый день стихи ей посвящал
И незаметно в ящик клал почтовый.
А после, маясь, выемки их ждал,
Как томно ждет рыбак улов свой новый.
Она ему казалась неземной
И сотканной из облаков с эфиром.
Но муза и должна же быть такой,
С едва заметным облика пунктиром.
Он приближаться к ней не рисковал
И в творчестве не признавался смело.
А, впрочем, - так он, собственно, считал -
До этого ей правильно нет дела.
И сам себе стесненьем надоев,
Когда она его конверт держала,
Он как-то подошел к ней, осмелев,
Спросить, уже ли оду прочитала.
- Стихи мне ложит тут один козел -
Бас с хрипотцою навевал угрозу.
Он Музе не ответил и ушел,
Решив писать отныне только прозу.
Он каждый день стихи ей посвящал...
© Copyright: Эдуард Бененсон, 2020
Свидетельство о публикации №120040803662
Свидетельство о публикации №120040803662
Рецензии