Вот моя клетка, окна глядятся,
пусть без решёток, на голые стены.
Серые тени на стены садятся
и прорастают, будто растения.
Раньше свободный, цепью прикован.
С целью прикола ли фатум жестокий
грудь изувечил артерией полой,
жадно сосущей алые соки?
Всё равноценно, утро и вечер;
всё уникально, заметно не сразу
как за мгновением прячется вечность,
делая всё одинаковым глазу.
Я прирастаю к розетке и чаю.
Я вытекаю за воздухом в щели
памяти, мыслей, я не скучаю,
я проживаю годы апреля.
Тянется время себе за добавкой,
нетерпеливо стучится в грудину.
Я же сижу в ожидании справки,
что эту клетку пока не покину...
Годы апреля
© Copyright: Сергей Стельмашенко, 2020
Свидетельство о публикации №120040802888
Свидетельство о публикации №120040802888
Рецензии