На это, обычно, хватает недели,
Чтоб наши тела от зимы отогрели,
Движения мысли вернули сноровку
И годы бежали опять стометровку,
И ветры, рутинно, сварливо судача,
Нас гнали за город, на реки, на дачи,
Где дымом мангала манят шашлыки!..
Но, мы все, закрыты до новой строки.
Хоть, должен же кто-то, однажды, начать?
И я выхожу на балкон, погулять...
Подумать, в струящийся дым сигарет
Кричать неподдельно вокруг: Всем, привет!
И слушать, как эхо, о стены стуча,
Вернёт мне обрывки: И... Эт... Ве-от-а...
И смысл обретают застенки мои!
Всё это для жизни, для всей полноты.
Немного сутулятся яблони, ели,
Которым не нужно проклятой недели.
08.04.20.
На это, обычно...
© Copyright: Дрюнь Куул, 2020
Свидетельство о публикации №120040801985
Свидетельство о публикации №120040801985
Рецензии