Я не поэт и не писатель.
Не прорицатель, не мудрец,
Я работяга и старатель,
С дурными мыслями борец.
Я не Хоттабыч с бородой,
Не джин из выпитой бутылки,
Не гномик со святой водой,
Не шустрый веник из парилки.
Мне чужды зависть и интрижки,
Я за грудки всех не хватаю,
Я как в копилку в записные книжки,
Крупинки мудрости повсюду собираю.
Не нужно в памяти, как в барахолке рыться.
Всё ценное вам вспомнится само.
Быть может наяву, а может и приснится
Его хранят как старое вино.
Во сне из памяти внезапно возникают,
Обрывки фраз давно забытых слов.
Из них фигуру речи составляю,
И их, осмыслив, применять готов.
Не выкинуть из песни слово,
И из стиха нельзя изъять.
В миг, рушиться его основа,
Да так, что снова не собрать.
Совсем другое дело проза.
Там в тексте слово шелуха,
В ней нет поэзии наркоза,
И плавной гладкости стиха.
Я не Хоттабыч
© Copyright: Анатолий Сутугин 1, 2020
Свидетельство о публикации №120040700096
Свидетельство о публикации №120040700096
Рецензии