про стихи

стихи - не искусство. частью своей лишь может:
у тех, чьи мысли не покидают комфортной обители.
у графоманов, витиеватого слова ценителей:
слоги считать, но душу не растревожить.

стихи - это больно и горько, порой даже гадко.
от честности, мажущей руки в чернила по локоть.
стихи - это чувство из недр, ещё теплая мякоть,
что вырвана наспех из дышащей плоти.

стихи - это ревущих пронзительно мыслей лязг,
бьющих по гордости, страху, бьющих под дых, в голову, пах.
мыслей клокочущих в висках и в венах.
без тени сомнения бьющих по сокровенному.

сдаюсь и рывком бросаю в слова себя я,
как будто тяжелое тело с карниза.
и падать когда уже некуда ниже,
полужива поднимаюсь, как дочь самурая.

выношу слов сочетания в знак перемирия.
прошу, не троньте, оставьте в покое.
вот моя жертва, душа и тело моё.
вот ваша рифма и буквы, ваша просвира.

обескровлена, бесчувственна, в списках выживших.
строчками жгут скрутила, дух насухо выжавши.

это ваш стих, чёртовы ситхи. читайте.
всё, что смогла - отдаю вам, читатели.

ни точкой не солгала я,
говорю, на колени павши.
peace is a lie,
there is only passion.'

' - первая строка из кодекса ситхов.