Двадцать пять

Я не могу писать о философском,
О жизни, о вселенной, о судьбе,
Я не могу писать о чём-то броском,
Могу лишь написать я о себе.

Что чувствую, что думаю, что знаю,
Чего хочу, о чём могу мечтать,
Что делать, да, я вот такая,
И вас, друзья, не всех могу понять.

Я и себя не часто понимаю,
Порой ночною хочется рыдать,
Прекрасная, чудесная, весна – я,
Холодным сердцем здесь не осознать.

Люблю я ветер, солнце и природу,
Грозу в ночи и дождичек грибной,
Люблю я, в общем, всякую погоду,
Но холодно быть с кем-то, но одной.

Когда мне больно я в себе закроюсь,
Запру ключом все дверцы на замки,
Всё разложу по полкам, успокоюсь,
Потом придёт и очередь тоски.

Как бабочка из кокона я вырвусь,
Ослепшая от солнечного дня,
Я наслажусь чудесной синей высью,
А вечером сгорю в тепле огня.

Вот так прошли все эти четверть века,
Сначала школа, ВУЗ – вот жизнь моя,
Что значит двадцать пять для человека?
Пустое место лично для меня.

Что я смогла, каких высот достигла,
И что могу родителям сказать,
Когда-то в школе я примером слыла,
Теперь не знаю, где себя искать.

Хочу найтись, сказать: “Всё было, было…”
Достичь высот и радостью сиять,
И дай мне бог побольше нужной силы,
Чтоб ветры жизни не могли сломать.