В сорок пятом Солдат-бы не верил..

                По утрам нас сжимает в маршрутках,
                возвращаясь, работу клянём,
                разбивая часы на минутки,
                оттого только прошлым живём:

                словно там,где-то в прошлом,когда-то,
                полной грудью вдыхаются дни,
                вспоминаются стёртые даты,
                маяков непогасших огни:

                отчего-же в грядущее трудно,
                заглянуть,чтобы всё рассчитать,
                может-быть нынче те,кто подсудны,
                не пускают,довлея как тать? 

                под фиговым скрываются листиком,
                и токуют грехи сознавая,
                между иксом и между игреком,
                нам-же жизнь,но в цепях, оставляя,

                жизнь в цепях - жизнь раба на галере,
                под кнутом каждый день выгребая,
                в сорок пятом Солдат-бы не верил,
                что он нынче в живых погибает.

                Апрель 07.2020 г.